От прелых листьев пахнет тленом,
озноб застывших пальцев, ночь,
стон ветра в мокрых проводах.
Луны фонарь и шёпот в кронах
старых клёнов, погост безмолвен,
живым не время и не место здесь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.