Туша бычок об стену выпадом туше,
В тиши отправился я прочь из это ночи.
В квартиры недра, так привычные душе
И телу давшие приют от жизни склочной.
Осколок зелени бутылочной хрустит.
Здесь кто-то пил, но стёрся весь об эту стену.
Осколок пятку больно колит - боль грустит
В едва прикрытой тапком пятке. Взять бы веник
И весь подъезд от мусора на раз.
Но кроет веки бурелом ресниц дремучих.
И так весь путь по жизни - без прикрас
И без порядка, весь в стекле, камнях и сучьях.
Как двор в окне, где прогулялся ураган.
Затишье
© Copyright: Андрей Пржевальский, 2019
Свидетельство о публикации №119052704253
Свидетельство о публикации №119052704253
Рецензии