Заметка о смерти

я хочу посвятить тебе стих,
но мне кажется, выйдет глупо.
в мыслях всплывают лишь дни,
когда мы говорили о трупах.
секунды. минуты. час. второй.
ты заметила? новые смерти
шагнули, пока мы одни с тобой.
вот и я их совсем не заметил.

может, проблемы со зрением.
так давно не был у окулиста.
оба глаза закрыл – на лечение.
так пугают наши больницы.
я боюсь, придётся искать себя
в забытом врачом кабинете,
который до этого не посещал.
оттого не смогу заметить.

всё изменилось. возможно, я
был глуп, что не сразу понял...
двадцать четвёртый час дня.
всё замылено – как на ладони.
я дрожу от сердечного ритма,
сидя рядом с тобой в постели,
где по правилам не – слитно,
но кажется, что нераздельно.

русский, чёрт бы побрал, язык
нужен только для развлечений.
в эти строчки залез инстинкт,
но нет даже трёх склонений...
заблудился во взрослом месте,
всё скрывая, что горько плачу.
я так долго скорблю о детстве,
что забыл то, с чего я начал.

я хотел посвятить тебе стих.
но мне кажется, вышло грустно.
в нём нет признаний в любви,
в нём – ничего на французском.
amour et mort? rien n'est plus fort.
но, пожалуй, мы выберем третье.
с любовью. с миром торг. морг.
ты – прекраснее всех на свете.

*** 24 апреля 2019 ***