***

За меня уж всё сказали,
Написали, отыграли.
Мою жизнь словно прожили,
Лучше, хуже; не щадили.
Но хотелось бы мне верить,
(Здесь страшусь я лицемерить)
Что остались у меня
Правда, воля, жизнь моя.
Что слова мои простые,
Хоть звучат и не впервые,
Умной ратью глупых букв
Будут преданы заслуг.

К счастью, можно не ровнять
Здесь поэтов разных знать.
Где те мавры, и где я,
Где их музы, где моя.
Или всё одна судьба,
Что у них, что у меня.
Жить в одном и том же мире,
Думать о своём кумире
И любить простых людей,
Тех что сердцу всех милей.
И творить, не для заслуг,
А чтоб сердца быстрый стук
И вся суть сего творенья
Вдруг сплелись, хоть на мгновенье.
И забава видно вся
В том, что рукопись моя,
Как бы не была плоха,
Не имеет ни греха.
Потому что и она
Так же, как твоя, честна.
Потому что также жил,
И любил я, и творил.

Пишут ведь всегда для тех,
(А не только для утех!)
Кто одним лишь взглядом может
Восхитить души возможность.
Вечно, чтоб из века в век
К свету рвался человек.