Пустая улица в пуху.
Летят пушинки, как снежинки.
Приду домой, сварю уху
Из рыбы, купленной на рынке.
В пуховых шалях тополя.
Май душный топчется у дома.
И задыхается земля.
Картина эта всем знакома...
Ах! Тополя нельзя винить.
Деревья в воздух мечут семя.
И потому не рвётся нить,
Которой Бог сшивает время.
Приду домой, из окуней
Сварю душистую ушицу.
Пух вьётся. Небо всё синей.
Судьба вселенной в нём вершится...
Размышления дорогой домой
© Copyright: Вера Шляховер, 2019
Свидетельство о публикации №119052701958
Свидетельство о публикации №119052701958
Рецензии
Когда летит пух, рыба, как правило, не клюёт.
Ну если только на рынке. ))
А стих приятный к чтению с глубокой философией.
С почтением,
Василий Логутенко 28.05.2019 10:50 • Заявить о нарушении
Ну если только на рынке. ))
А стих приятный к чтению с глубокой философией.
С почтением,
Василий Логутенко 28.05.2019 10:50 • Заявить о нарушении