Уйти нельзя остаться...

Как любила она, не любил так никто.
Ждать всю ночь у окна, завернувшись в пальто,
на обед подавать смерребрёд с бешамель,
и хрущёвку могла превратить в гранд-отель.
Из дешёвенькой тряпочки сшить кардиган,
от которого нервно курил сам  Рабан.
За футбол поболеть и спросить, какой счёт,
и не требовать денежный полный отчёт.
На скрипучей кровати, прижавшись к нему
была счастлива, как не понять никому.
    
Ну а он?
Он сказал - извини, разлюбил.
И ушёл, торопясь, в новый дом, в чей-то мир.
 
Поначалу доволен был. Тестостерон
из ушей прям валил.
Ну не жизнь – сладкий сон.
И друзья восхищались.
Ну ты, блин, даёшь!
Лет на десять моложе? Завидуем. Что ж,
повезло. Новый дом и престижный район.
Далеко от работы?
Зато стадион рядом!
Будете вместе болеть. 
Это ж лучше!
По телеку скучно смотреть!
    
Так бежали секунды, минуты и дни.
На футбол до сих пор не сходили они.
У неё фитнес, спа-процедуры, массаж.
Дискотеки, подруги, походы в Пассаж.
И обедать в столовке. Ну некогда ей.
Посмотри! Маникюр новый. Что? Бешамель?
Не смеши, макароны сам сваришь. Чмок, чмок.
Убегаю. Спешу на вокальный кружок.
И с деньгами  напряг, да и тестостерон
подевался куда-то, проклятый гармон.
И в квартире большой сразу  стало ему
одиноко и грустно  сидеть одному.
 
И с тоскою он вспомнил хрущёвский отель.
Смерребрёд на обед , бешамель и постель,
что скрипела и тот кардиган...
А что дальше? Не знаю. Додумывать вам.