Поэт

Пустынный сад забылся сном осенним,
Вуаль заката призрачно-легка,
Лишь чья-то тень скользит под хрупкой сенью
Нагих ветвей, простёртых к облакам.

В дремотной неге, невесомо-дивной,
Танцуют листья томный менуэт,
Кружась в объятьях гаснущего ливня.
И в эту осень вновь влюблён Поэт.

Его рукой Онегин пишет пылкий,
Его устами Ленский говорит.
Расправил крылья в деревенской ссылке
Непостоянной Музы фаворит!

Рисует ночь причудливый орнамент,
В канву вплетая лунный силуэт,
Свеча роняет слёзы на пергамент,
И, как и прежде, с ней грустит Поэт.

«Я вас любил…» – он повторяет ныне,
Пав на алтарь благословенных чар,
Им посвятив и праведное имя,
И свой живой стихосложенья дар.

В росе хрустальной счастья и печали,
Соцветья рифм, которым равных нет,
Век Золотой торжественно венчали,
Где безраздельно властвовал Поэт.

Час скорби пробил: лебедь рухнул оземь,
Свою любовь воспев в последний раз.
Не повторится Болдинская осень...
И всё же светоч Слова не угас!

В туман былого канули столетья,
Но вдохновенья не раскрыт секрет,
И потому всё так же на рассвете
Скрипит перо и слог ведёт Поэт.


Ко дню рождения А. С. Пушкина