Весенний цинизм

Весна, все тает. Лед на сердце,
Стекает грязную водой к ногам.
Со всех сторон. Любовь. Лечу. Пою.
Аж разрывает инстаграмм.

Позволю же себе не согласиться
Флэшбеком пробежав по прожитым годам
Любовь это не то что тут, сейчас, искрится.
Любовь то не мурушки - как ответ к подобранным словам.

Я не хочу сейчас вставать в ряд с теми,
Кто прожевал вагоны тех соплей
На тему: что же есть любовь?
И как с ней жить? Что делать? Как любить?
Пустые.
Пустые звуки это. В вакууме теней.

Я с высоты нетленного погоста
Смотрю на бури молодых сердец.
И думаю чегож им не хватает?
Силы, может роста? Чтобы расшириться
И осознать в конец...

Лобовь она всегда сестра безумства,
Но спустя время отгорит костер.
И что ж останется от прожитого чувства?
Один лишь пепел. Грустный приговор.

Ах, Как я хотел бы не совершать ошибок,
Растрачивая свою жизнь не там, и не та нех,
И не ступать туда где был песок так зыбок,
Идти вперед и вверх - там ждет меня успех...

Но это лирика, и снова о любви...
Она не пламень, не костер что ярко полыхнув сгорает...
Она свеча
Малюсеньким огнем чуть слышно душу согревает.

И огонек тот не задуть. Ни злым ветрам,
Ни прочим жизненным невзгодам
Свеча тебе укажет путь.
Ко мне.
Сейчас, вчера, везде, и через годы.