Опричники уснули на рассвете –
наевшись мяса, от вина хмельные.
О, праздники родной, законной смерти.
Опричники – голодные и злые –
весь день карали. Имя государя –
прощение грехов. И что им плачи?
О, Рим призвал – он вечно будет славен.
Их кони, обезумевшие, скачут,
и гром копыт – от самых околодок
до звёзд немых – несётся, ужасая.
Старик не остановит их, ребёнок
и женщина кормящая босая.
И, в такт кивая, головы трясутся –
отрезанные... пёсьи. Человечьи
хотелось бы. И никаких презумпций –
невинных нет. Опричники излечат
несчастных и в грехе закостеневших.
Больные земли в пламя – и порядок.
...О, рифмы – кто же их прислал, нездешних? –
залили кровью пять моих тетрадок.
Осень 2016
Опричь
© Copyright: Никита Ткачев, 2019
Свидетельство о публикации №119052500515
Свидетельство о публикации №119052500515
Рецензии
