Порванный портрет романтика
Был брошен в огонь, со вчера,
О, как она любила ромео своего,
И думала, что тоже любимой была.
Но, как-то, увидела его с другой,
И порвала его портрет,
Так и слёзы текут рекой,
Неужели, к ней любви больше нет.
Как он мог? Слёзы бесконечно текут,
Обида напрочь одолевает,
А вот и они, неподалёку идут,
О, какие он ей горы любви обещает.
Нет, я его уже не люблю - подумала она,
Всё нормально, плакать больше не буду,
Но, как только в небе появилась вечерняя звезда,
И опять, всё пошло, по тому же мокрому кругу.
Снова расплакалась, как дитя,
На небе, та самая луна,
Первую встречу напоминает она,
И чувствами, переполняет края.
И та же осина во дворе,
Что всегда ждала их у скамейки,
Тоже плачет о несчастной судьбе,
Которой цена, наверное, копейка.
Вот, девушки снится его портрет,
Разорванный в клочья, на днях,
И мерещится его силуэт,
Уходящий в даль, второпях.
Заря постучалась к ней в окно,
Бедная девушка, и так почти не спала,
И думала об этом романтике, всё равно,
Ах, какие он тогда говорил ей слова!
Порванный портрет романтика сгорел,
А её чувства не могли погаснуть,
Как же такой ромео так посмел?
Он тот ещё казанова, неужели не ясно?
Свидетельство о публикации №119052505061