спичкой
Я подозреваю, что стихи
пишутся...
здоровы, не здоровы,
а скорей больны-
внутри оковы...
тянут в утро, где лишь петухи,
да ещё дрозды и юркие синички,
подсыпают
вдохновенья жар,
юн ты-светел,
или светел-стар,
вспыхиваешь точно той же спичкой,
что и вспыхивал тогда Шекспир
и Высоцкий,
выпитый ночами...
и у всех у нас
один вампир
и в душе одно и тоже пламя...
Свидетельство о публикации №119052400997