***

Мне про войну  говорить не надо.
И навязывать свои стереотипы.
Я был там, где жизнь казалась адом,
Где были пацаны и были типы.
С пацанами мы ходили в дозоры,
Пацаны прикрывали, до боли сжав скулы.
Ну а типы, под шумок, словно воры,
Барахлом свои набивали баулы.
Мы вернулись, кто в медалях, кто двухсотым,
О той войне не мало потом сложат мифов.
Но те особые условия работы,
Навсегда нас поделили на пацанов и типов .
И вот уже по прошествии лет,
Пацаны пацанов не забыли.
Ну а типам за нашим столом места нет,
Им во все времена морды били.
- Пацаны, не подумайте, что я пьяный вконец,
Спасибо, что за столик свой пригласили.
Десантура, ну а я погранец,
Но мы одни с вами горы месили.
- Не боись, погранец, ты же помнишь Афган,
И пусть твой тельник другого разлива.
- Официант, с нами новый пацан.
Принеси ещё водки и пива.
Как зовут, где бывал, а призвался когда ?
А ты помнишь Саланг и Герат ?
И не забыл, как по афгански вода ?
Пацаны, он "зелёный", но брат.
А за столиком рядом , ни дать и ни взять,
Орденов больше чем у генсека,
Тип, что типо служил, или попросту ****ь,
Кричал, что нету храбрей человека.
Но поднялся десант, замер в ужасе зал,
Пацанам ни к чему сантименты,
И герой с поля боя позорно бежал,
Под восторженные аплодисменты.
К чему это все, спросишь ты, шурави ?
Я отвечу, что как бы клин не вбивали меж нами,
Мы Братству клятву давали на крови.
И навсегда остались пацанами.