Я странно вдруг открыл глаза:
Она сидела надо мною,
И нож, как девичья коса,
Был проводим её рукою…
Остатки масла на клинке,
Что за полгода накопились,
Теперь на шее и соске
Елеем жертвенным слоились.
Она спросила: страшно ли
Быть пораженным слабой девой?
И колыхание Лилит
Растилось северным напевом.
В такое время важен такт:
Его дражайше соблюдая,
Прижал я нож в её руках,
Себе немного кровь пуская.
Но ей неинтересно то,
Что только режет или колет;
И, измазюкав кровоток,
Она нарисовала домик.
Homo sacre
© Copyright: Егор Анашкин, 2019
Свидетельство о публикации №119052403121
Свидетельство о публикации №119052403121
Рецензии
