В фарфоре чашек колокольня склок.
На завтрак режу бутерброды с сыром.
За окнами вновь бородатый клок
Лесов, где всё по утру сыро.
Казалось б май, и Бунин поутих
В своём посконном затяжном фашизме,
Когда тебе свой допотопный стих
Пишу в Тургеневской лапше Отчизны.
И "Кончаловки" запрещённый пост
Незыблемо ночами нарушаю,
Наматывая искренности хвост
На ложечку серебряную чая.
В сожжённом мире детства и веранд
Берёзу нашу взрослые спилили.
Теперь с тобой мы - пепел пропаганд
Счастливой, позабытой всеми, были.
Я не Тургенев, чтоб писать о том,
Где я храню без Горок наши письма,
Весною перелистывая том
Фарфоровыми чашечками истин.
24 мая 2019
В сожжённом мире детства и веранд
© Copyright: Олег Краснощёков, 2019
Свидетельство о публикации №119052401732
Свидетельство о публикации №119052401732
Рецензии
