Когда-нибудь
мы непременно напишем
О чём-нибудь хорошем
Как и положено поэтам.
Но сейчас мы всё дальше,
Хотя и к цели всё ближе.
Раздвигая плечами мёрзлый воздух,
В предчувствии голодной рвоты,
Мы двигаемся против ветра
По местности незнакомой.
Солнце делает из наших глаз
Выжженных насекомых.
Ибо нет ничего лучше ветра,
Который засыпает снегом могилы,
Наше деревянное от холода мясо,
Давно не знавшее мыла,
Пропахшее жиром и дымом.
Так и ляжем крестами на север
Словно указатели тракта,
Которого нет на картах,
Который проходит мимо.
бро
© Copyright: Айра Дж Морис, 2019
Свидетельство о публикации №119052307623
Свидетельство о публикации №119052307623
Рецензии