В Париж...

Всё надоело, хочется в Париж.
Пройтись, шумя, по улицам французским
И матом разогнать пернатых с крыш,
Таким отборным, залихватским, русским.

Напиться в ресторане вдрызг, до слёз,
Растормошить чтоб колорит – всем пресный.
Официантке подарить пять роз
Не стыдно, я ведь всё равно не местный.

Гитару выхватив у шансонье,
Разбить за непонятные мне песни;
И пива заказать у сомелье,
И чтоб как в кабаке на Красной Пресне.

Поищет пусть французский баламут,
А не стоит за зря, смотря с укором.
Конечно, мой порыв тут не поймут –
И в миг за двери выставят с позором.

Пусть, осуждая, все глазеют вслед,
Я им ещё и свистнул бы в придачу;
Мол, на меня у вас управы нет,
Я пьяный русский, не берущий сдачу.

На чай – да забирайте всё, что есть.
А за ущерб – булыжником в витрину.
– За восемьсот двенадцатый вам месть! –
Скажу и кепку к носу ближе сдвину.

Уверен, так и было бы – точь-в-точь,
Но жизнь берёт свою в миноре ноту:
Бессонница, холодный город, ночь,
Будильник в пять разбудит на работу.

Всё надоело, хочется – сил нет –
Туда, в изгнившую в труху Европу;
Не ради лягушатины в обед,
А просто отдохнуть, послав всё в жопу.

А. Н. Пушкарь