Серое

В городе этом и небо серо.
Окна слепы, бесцветны крыши.
В душах серая пыль осела:
криком кричи – никто не услышит.

Лица – не лица: серые морды.
Шерсть на ушах – знаменатель престижа.
В городе зваться почётно, гордо
серою мышью. А мышь бесстыжа.

Серые морды – и души серы.
Жизнь по кругу – сплошная серость.
Всё, что цвело когда-то и пело –
вдруг, невзначай, незаметно съелось…

В энном колене элитных полёвок
сгрызены толстые стопки книжек.
Стало напряжно мечтать о полётах –
в тренде прыжки, да и те пониже.

Зыбью болотной серое время,
всё в трепотне о жратве и тряпках.
В городе этом любить не умеют:
да и не нужно любви, чтобы трахать.

Серой куделью вьёт паутину
город… плодятся и множатся мыши…
Серое неотвратимо отнимет
личное тех, кто отчаянно выжил…
 
В городе пахнет кровью и сталью.
Поберегись, безнадежно бескожий!
Кто-то решил – и мышиные стаи
тешат тщеславье охотой на кошек.

Дальше – на всех, на мышей непохожих
формой носа ли, речью сложной,
кто без ухмылки, без наглой рожи...
Впрочем, бывало, с ухмылкой тоже.

Зря архитекторы серого счастья
подлость оскала считают улыбкой.
Им не понять, что божественный ластик
может стереть и такую ошибку…