На счётах года подсчитал,
Которые лично я прожил.
Тетрадь не одну исписал,
Кучу денег в стихи свои вложил.
В интернете искал где издать,
Свои книги как можно дешевле.
Могли чтобы люди читать.
О полях и колхозной деревне.
Одного не пойму я никак,
За свой труд почему платить должен.
Неужель тот кто пишет дурак,
И он в низшую расу низложен.
Писатель ночами не спит,
Свои мысли в тетрадь излагает.
Можно сказать, на работе горит,
Что читать его будут мечтает.
Писателя труд обесценен,
Хочешь книгу издать, заплати.
Он как крыса церковная беден,
Трудно такой путь пройти.
Почему
© Copyright: Владимир Аркадьевич Шамкин, 2019
Свидетельство о публикации №119052303871
Свидетельство о публикации №119052303871
Рецензии
