Восемь месяцев без...

У нас всё было коротко и зыбко:
Отвлекся ангел да и проморгал.
Ты был органом. Я, наверно, скрипкой.
А, может, просто пела под орган.
Звучал под небом бесконечный Гендель,
Свободно растекался по судьбе...
А, может, и не Гендель...просто гений?
Я верила ему – или тебе?
Что было гениально – сон ли, звук ли,
А, может, просто ария сама...
Потом огни под сводами потухли,
И наступила долгая зима.

* * *
Белка моих мыслей умчалась прочь.
Шишки не догрызла в моем мозгу.
Если б от Него я зачала дочь,
С ней потом оставшись на берегу,
На прекрасном юном ее лице
Тень печали легкая б замерла.
Я бы говорила ей об отце
Или просто пела бы: ла-ла-ла!

Белка моих мыслей грызет орех,
Все мозги усеяла скорлупой.
Говорят, уныние – страшный грех.
Я не унываю. (Проснись и пой!)

Просто размечталась я в эту ночь:
От меня мой сон навек отлетел...

Вдруг бы от Него я зачала дочь:
Почему-то сына Он не хотел.


* * *
По коридору боли – длинному и темному –
Я шла и шла без конца,
Упираясь взглядом в пустые, мертвые стены.
Но прошло время...
Теперь моя боль – это чердачная комната,
Из окна которой
Я смотрю на проходящее мимо счастье...

* * *
Какая-то бесконечная, дождливая весна,
Больше похожая на осень.
А, может, это она и есть?

* * *
Время «без тебя»
Когда-нибудь окажется дольше,
Чем «с тобой».
Любовь – это память.