На мелководии

Здесь раньше был поток травы,
И он шумя впадал в бесчеловечность поля,
А может леса, но не важно впрочем,
Так много вытерпел, что можно помолчать,
Так много, что страдать уж неопрятно,
Так много зданий стало, что уже скупой,
Ветрище не находит себя эха,
И я воздушным, скрученным детиной,
Хожу мытарству отдавая честь,
Ведь в здешних землях отдавать - святое дело.
И я отдал уж эпидерму, кожу,
Нагой без плоти я крадусь в куске,
Отобранного хлеба, так роскошно,
Предавшись камнепаду сиплых гор,
Сверни с пути, ты, странник, оглянувшись,
Увидь меня таким по новому лишённым.
Таким решённым и наглядным для души,
Гляди в меня как в воду, как в оседлость,
Страдания. Будь долгим мне судьёй,
Ибо на вечность я уже не претендую.
Иди, иди, иди, не оставайся,
Увесисто кладя свои пределы,
Безмолвно, страшно, разрастаюсь я,
И „Я" моё само теряет очертания.
Как неопознанный кусок родной земли.