Сыну...
Как много слов не выстрадано мною,
Как мало их понадобилось мне.
Не я ли сам всему тому виною,
Сжигаю жизнь на медленном огне.
Кому и в чём пришлись они порукой,
А сколько их развеялось на дым?
И всё, что я копил для памяти и друга,
Забрал себе единственный мой сын.
Теперь он сам в мои слова играет
И раздаёт неряшливо, другим.
А я хожу и следом собираю,
Не в силах видеть, брошенное им.
© Copyright: Владимир Старцев, 2019
Свидетельство о публикации №119052202121
Свидетельство о публикации №119052202121
Рецензии
