Ничего не пишется.
Ни, с ошибками, ни, без.
За окном лето, в деревьях колышется.
Только, «зелени», в них, как не было, так, и нет.
Увлекаюсь, как умалишенный, литературой,
Как и все, не своей, а чужой.
Я, наверное, грешник, культуры,
С вожделеющими глазами, и рукой.
Вечно, хочется, рвануть, к морю;
Выпить рюмок этак, пять, или шесть.
А потом, белого, красного, Мадеры.
Вечером, дамы… да, денег, нет.
Кругом, сплошной город,
Раскинулся, как Атлантический океан.
И, я в каюте, «Титаника-дома», класса второго,
Иду ко дну, в землю, обетованную.
Сплошной город
© Copyright: Алексей Солодовников, 2019
Свидетельство о публикации №119052201897
Свидетельство о публикации №119052201897
Рецензии
