В поле слов...

 В поле слов гуляю долго  -
многоречием грешу,
говорят, что я… без толку -
раз без прибыли  -  пишу.
Редко муки вдохновений
индексирует мне…  лесть…,
чаще яд предубеждений,
камни в спину…  тоже есть.

Отпускаю…
и по воле,
по своей,  плывут стихи  -
ничего  они не  стоят,
будто ливни…,  лопухи.
Вольным-вольные. как ветер -
не собьёшь, стреляя в лёт.
В них не я, а вьюга бредни
сумасшедшие несёт.
Неба синего  осколки -
незабудки…,  речку, лес… -
ставлю в строки как намёки,
воплощений от словес.
Но даю себе задачу -
всё озвучить -
вот и бьюсь!
(Мох приподнят – это значит
там, под ним, надулся  груздь.)
И такое разгребаю
и бубню в свою дуду,
то, бывает, потеряю,
а бывает, не найду.
Стих родится, будто рыжик,
и подпрыгнет, хохоча.
Говорят: приходит свыше,
а порою – сгоряча.
А ещё…  с горючим горем
да солёною слезой,
онемеет рот над горлом,
будто стянутым гюрзой -
нет ни выдоха, ни вдоха,
и  молю я  одного -
речи чистого истока
для спасенья моего!