Поэзия Виктора Сосноры

        Однажды в рецензиях к какому-то выпуску нашей «Книжной полки» (мне кажется, это был отзыв от Дениса Dnevalny) я прочитала, что мы на поэтическом сайте мало говорим именно о поэзии. Запало. Именно поэтому сегодня мне захотелось поговорить о творчестве поэта, имя которого не так часто нами произносится, но для меня интересное ЗВУЧАНИЕ слова в стихах началось именно с его стихов. Я хочу поговорить о стихах Виктора Сосноры.
      Когда я только начала увлекаться «рифмованием строк», подруга, прочитав мои попытки в этом деле, притащила мне небольшую книжечку, на черной обложке которой было написано: Виктор Соснора «Возвращение к морю». И просто сказала: «Читай, Машка! А своё потом писать будешь.»
Прочитала, от первого до последнего слова. Потом очень долго ничего не писала… А вот сейчас искренне благодарна подруге за знакомство с творчеством этого поэта, иногда близкого, иногда непонятного, иногда резкого, иногда архаичного, но всегда интересного и притягательного.
        Немного биографии: Виктор Соснора (Санкт-Петербург) — поэт и прозаик. Родился в 1936 году. Отец его был акробатом-эквилибристом Ленинградского цирка. Житель блокадного Ленинграда, потом «сын полка», связной в партизанском отряде на Кубани и «сын Войска Польского» у Рокоссовского, где его отец командовал двумя дивизиями (корпусом). Вместе с однополчанами мальчишка прошёл путь от Ленинграда до Франкфурта-на-Рейне. Виктор учился в Варшаве, Махачкале, Архангельске, во Львове. Спортсмен. Был мастером спорта по прыжкам с трамплина. Есть у него в биографии и такая редкая специальность: «вычислитель артиллерийских, минометных и ракетных частей». Помимо скитаний по дорогам Второй Мировой были у него и свои особые военные будни. Соснора отслужил три года в рядах Советской армии. Позже работал слесарем-электромонтажником на заводе и учился на заочном отделении философского факультета Ленинградского университета…
     Славист. Читал курсы лекций в Новом Парижском университете (Венсен), преподавал во Вроцлаве. Публиковаться начал рано, ещё в 1960 году. Его первый поэтический сборник «Январский ливень» вышел в 1962 году, с предисловием Николая Асеева. А сам академик Дмитрий Сергеевич Лихачев написал вступительную статью к другому сборнику стихов – «Всадники», который увидел свет в 1969-м. Виктор Соснора – автор нескольких десятков книг стихов, прозы, драматургии, из которых, насколько мы знаем, опубликована лишь незначительная часть. Он тридцать лет руководил литературными студиями молодёжи в Ленинграде, дважды выезжал в США для чтения циклов лекций. График и оформитель многих своих книг. Лежал в 27 больницах и перенёс 11 операций. В 1981 году вернулся на этот свет после клинической смерти. Член Союза писателей, действительный член Академии русского стиха в Москве. Лауреат премии Аполлона Григорьева (1999) за сборник стихов «Куда пошёл? И где окно?»  и Премии Андрея Белого «За заслуги перед литературой» (2004).
     А теперь, собственно, о стихах. Сам Виктор Соснора в одном из интервью о себе сказал так: «А по поводу себя я вообще ничего не могу сказать. Потому что на самом-то деле, первый, кто не понимает, что он сделал — будь он великий, будь он ничтожный, — это сам поэт.» Я не эксперт, не критик, не филолог… и поэтому моя главная задача – просто познакомить вас со стихами, которые, по моему глубокому убеждению, звучат! В них покоряет мастерство владения именно звуком. Ни в одном конкурсе, посвящённом аллитерации, я не находила таких удивительных стихов, где слова перетекают друг в друга, где играет музыка сло’ва!
А теперь, по-моему, самое время почитать и послушать…

      МОЯ ЗВЕЗДА

Гори, звезда моя, гори,
и полыхай притом!
Сто Сцилл и столько же Харибд
хромают за хребтом.

Там сто стоических пещер,
там стонет красота,
за тем хребтом, где вечер-червь
мне душу разъедал.

Он разъедал, да не разъел,
он грыз, да не загрыз.
Ни сам я и ни мой размер
не вышли из игры.

Не обрели обратных нот,
не хлынули под нож.
И, если прославляли ночь, -
то ненавидя ночь!

Пусть вечер,
             как хирург,
                угрюм,
хромает вдоль застав.
Моя звезда!
            Ты - не горюй!
Гори, моя звезда!


     *  *  *

Каждому необходим
свой дом,
          свой дым,
своды над головой,
ложе -
       лежанку бы,
чтобы свой колобок
свойственен дому был.
Где ты, мой дом, стоишь?
Дом -
      над окном -
                стриж?
Гость у дверей цепных?
Дом -
      под окном -
                цветник?

Где ты, мой дом родной?
В рододендронах мой?
В детстве
          да сплыл,
                не быв.
В детстве?
           Или - встарь?
Эх, кабы -
           да кабы
Сивкою-Буркой встань!

Сивка, топчи гранит!
Бурка -
        и-го-го-го!
Где ты, мой дом -
                в грибных
дождиках
         в Новый Год?

*  *  *

В твоих очах, в твоих снегах,
я, путник бедный, замерзаю.
Нет, не напутал я, - солгал.
В твоих снегах я твой Сусанин.

В твоих отчаянных снегах
гитары белое бренчанье.
Я твой солдат, но не слуга,
слагатель светлого прощанья.

- Нас океаны зла зальют...
О, не грози мне, не грози мне!
Я твой солдат, я твой салют
очей, как небо, негасимых.

- Каких там к дьяволу услад!
Мы лишь мелодии сложили
о том, как молодость ушла,
которой может быть служили.


         *  *  *

А ели звенели металлом зеленым!
Их зори лизали!
Морозы вонзались!
А ели звенели металлом зеленым!
Коньками по наледи!
Гонгом вокзальным!

Был купол у каждой из елей заломлен,
как шлем металлурга!
как замок над валом!
Хоть ели звенели металлом зеленым,
я знал достоверно:
они деревянны.

Они - насажденья. Зеленые,
                стынут,
любым миллиграммом своей протоплазмы
они - теплотворны,
они - сердцевинны,
и ждут не дождутся:
а может быть - праздник?

Зима не помедлит,
и не поминдалит.
В такие безбожные зимы,
                как наши,
обязано все притворяться металлом,
иначе...
известно,
          что будет
                иначе...


       ЦЫГАНКА

Тамбур с табуретку -
крошечный.
В тамбуре беретки,
брошки.
И сквозняк стобалльный
дых,
    дых!
В тамбуре
   столбами
     табачный
       дым.
Цыганка цыгарку
мусолит, рвет...
Ох и цыганка
Баба -
       во!
           Баба - барабан
           в барбарисках бус,
           баба -
           Жар-Птица,
           баба -
           Арбуз!
Я любуюсь бабой
и курю.
- Спой-ка мне о таборе, -
говорю.
- Спой о конях - дугами,
хвост вдогон, -
горю,
и думаю...
о другом.
Цыганка цыкает
невпопад.
Цедит антрацитный
отрицательный взгляд:
- Вы мальчонка хрупкий,
но дон Жуан никак... -
и подает мне руку.

А рука!
Пальцы -
пять сарделек,
ладонь -
дамба!
- Не стесняйся, демон,
па-
га-
да-
ю!

Рука не меньше лошади.
Сдавит - жуть.
Я тяну ладошку
и дрожу.

    __________

Вот тебе и табор,
черт побери!
Громыхает тамбур,
что тамбурин!

ПЛОТЫ

По Неве плывут плоты
еле-еле.
По Неве плывут плоты -
плиты елей.

Вот плоты плывут подряд
в страны дальние.
Вот плоты застопорят
у Ростральных.

И пойдут по мостовым,
ковыляя,
и прильнут к мостовым
комлями.

Зацветает на берегах
бор еловый.
Будет хвойный перегар
в буреломе.

Птичий щебет -
              хоть куда!
диспут птичий!
И медведи загудят
деспотично!

Бревна к бревнам -
                впритык
еле-еле,
по Неве плывут плоты -
плиты елей.

От Невы каждый вал -
пуд, наверно!
И пульсирует Нева,
будто вена!

Думаю, что этого не так уж и мало, чтобы заинтересоваться стихами Виктора Сосноры. А напоследок хочу вспомнить один из моих Стихирских конкурсов, где нужно было написать стихи, взяв в эпиграф строчку своего любимого поэта. Я взяла строку из стихотворения В.Сосноры «Дождь идёт…»

Дождь идет в никуда, ниоткуда,
Как старательная саранча
Капли маленькие, как секунды,
Надо мною звучат и звучат.

Не устанут и не перестанут
Суждены, потому что судьбой
Эти капли теперь прорастают
Может деревом, может тобой.

Воздух так водянист и рассеян -
Не подняться усильями крыл
В полусне наших птиц и растений
Я любил тебя или убил?

Пусть мне каждый приют на закланье
Поводырь, меня не доведи
Ворон глянет ли, псы ли залают
Уходи, возвращайся, дожди...

Дождь идет все сильнее, все время
Племена без ветрил, без вождя
Он рассеет печальное племя,
То есть, каждую каплю дождя.

Где я, кто я, куда я, достигну ль
Старых солнц или новых теней
Ты в толпе торопливых дождинок
Потеряешь меня или нет?

Меч мой чист, и призванье дано мне
В одиночку с огульной ордой,
Я один, над одним, надо мною
Дождь идет, дождь идет, дождь идет.

1976г.

А получилось у меня совсем другое (если интересно –  http://stihi.ru/2015/10/04/9211

Друзья! Читайте, восторгайтесь тем, что вам нравится, делитесь своими впечатлениями! А вдруг мы что-то пропустили в этом удивительном безбрежном океане поэзии?