родник

...Целый век играет музыка, затянулся наш пикник.
Тот пикник, где пьют и плачут, любят и бросают.
Музыкант приник губами к флейте, я бы к вам приник...

Булат Окуджава



Что молчите вы, вздыхая, призадумались о ком,
не припомнилось ли что-то, дорогая?
На платочке вашем время затянулось узелком,
льнёт к ладони, словно в чем-то упрекая.
А развяжется - забудете и профиль, и анфас,
и омега станет альфой - всё сначала.
И тихонько заиграет, пусть единственно для вас,
та же музыка, что ранее звучала.
Нет, не скрипка, что играла на роскошных пикниках -
безыскусная мелодия свирели.
Вы её не позабыли до сих пор наверняка,
узелок сжимает избранные трели.
Вы молчите, дорогая, вам запомнился накал
звуков, льющихся во зло или во благо.
Вы родник, и музыкант к вам не однажды приникал,
пил из ваших губ живительную влагу.
Жизнь такая - что теряем, не вернуть потом назад,
но попытки повторяем, что ни делай.
И порою тянет снова заглянуть в Нескучный сад.
и скучает по любовной теме тело.
Вот опять не спится ночью, и кружится голова,
и мечтается о вечере, в котором
вы вплетались, дорогая, будто в музыку слова,
и плутали по небесным коридорам.
Сколько было примирений после ревности и склок,
но куда же от мелодии вам деться...
Затяните же потуже на платочке узелок,
а иначе повторится это действо.