прости

Царапая струны невзлётных дорог, вознеси свои паденья до предплечья, - пусть твой спонтанный монолог наполнит миг моторной речью.

Тряси нелепо головой, оксюморон без права на ответы,
чтоб даже Маяковский с сединой
бросал тебе на плечи вечный пепел.
Найди в стихах подтексты слова «мы», составь из них словарик разных мнений,
и всё твоё желание сказать
развеет поднебесный дым – единство кистевых телодвижений.

И обозначим миг за торжество
поставленных сердец с глухим ударом.
Так, разговоры – только баловство и мерзость монологов с перегаром.
Искренность в рифмах – рассадник тепла,
и внутренний холод сжимается светом от люстр отвесных. Твоя Муза навеки тебя прождала – где всё нелепым сплошняком да текстом.

Твой путь намечен – под стеной острот, намеренных забраться чуть повыше, навечно замирает только тот, который здесь не виден и слышен.
Ты будешь отвечать за все слова,
утопий спальник окрестивши «сталинкой», ты будешь слишком долго звать, чтобы искусству шагов научиться маленьких.
Но ведь позволишь им растаять – другие рифмы, сотни строк в пути.
Ты любишь слишком сильно память,
чтобы куда-то
отсюда уйти.

прости.?