Поэт и Муза

Поэт и муза

Поэт сидел на табурете
И молча Музу призывал.
Он говорил, что всё б на свете
За радость творчества отдал.

Явившись,  усмехнулась Муза:
«Дружок, зачем тебе мечты,
Свободы творческой обуза
И отстранённость красоты?

Зато – семейные раздоры,
Муть  переулков, волчий взгляд?
И клевета, и наговоры:
Их рукописи не горят.

Родных  и близких недоверье
Зачем, зачем тебе, поэт?
В своём отечестве, поверь мне,
Пророка не было и нет.

Слабеет творческая сила
И время ускоряет ход.
Измучит  домыслов могила,
И «жар напрасный» допечёт.

Сиди себе на табурете,
И проживай единым днём –
Всё, что вокруг себя заметил,
Что в сердце выносил своём!»

Читателю

Не верь, мне читатель смышлёный
(Я твёрд, как жемчужина зла),
Что песни играл я, влюблённый,
А в песнях Джульетта цвела.

Ни песен, ни юной Джульетты –
Лишь рампа – и театр теней.
Да голос мой вкрадчивый где-то,
Да ложные вздохи о ней.

От скуки и ради забавы
Готов я на многое, брат.
Но ты не брани мой лукавый,
Мой всё примечающий взгляд.

         * * *

Поэт хорош без гонораров.
Надёжен бедности полёт.
Отбрось тоску, судьбы удары –
И тот от праздности запьёт.

Держи поэта в чёрном теле,
И лишь прозаику плати.
Забот не стоят, в самом деле,
Сии воздушные пути.

2015