Пусть тот кто смотрел изнутри, умирает,
Он - часть того "я", что стремилась вперёд.
Так клеточка каждая вновь отмирает,
Идущий все образы эти поймёт.
Сжигаются листья по осени ранней,
Смеётся кукушка над всеми в тайге,
Себя мы хороним с любовью и в тайне,
Чтоб тихо воскреснуть в самом же себе.
Земля собирает тела и остатки,
Чтоб в новое что-то опять породить
И мы снова дети играем всё прятки,
По-новой научимся тихо любить.
Я смерть понимаю всё больше и больше,
Она привлекает меня как и жизнь,
Уже не стремлюсь жить ни мало ни дольше,
А каждой секундой своей дорожить.
Без веры нет Бога, без Будды нет Дхармы,
Как нет понимания тонкой любви.
Мы сами же пишем и сказы и драмы
И сами же в них о себе говорим.
Пожалуй, окончу поток новых мыслей,
Сегодня распался на сотни частиц.
Мой мудрый наставник от мира отчислил,
Чтоб вновь растворить сотни старых границ...
Иван Попов
Я смерть понимаю всё больше и больше...
© Copyright: Дарияр, 2019
Свидетельство о публикации №119051903203
Свидетельство о публикации №119051903203
Рецензии