Письма пишутся, пока где-то люди мчатся в поездах.
В этом городе сквозь года ничего мне не ново.
Я не то, чтобы тебя очень любила, но стоит сказать —
Только ты будешь достоин зачитать последнее слово,
Ведь, по сути то, мне осталось не так уж и много —
Больше шансов спастись, даже если рядом конвой.
Я пишу тебе каждый день, именуя бессменно богом,
Ты шарахаешься, будто не ждёшь увидеть меня живой.
Хотя, в общем-то, с тебя, мальчик мой, взятки гладки —
Никогда я не делала никаких ставок на твои перемены.
Я смотрю на тебя всегда прямо, а ты лишь украдкой,
Как солдат на другого убитого с тыла пулей верной.
Запиши ты прощальную речь, она будет необходима.
Двадцать пятая мне весна стала комом в горле.
Я до самой последней минуты повторяла твоё имя —
Помни это, когда решишься взглянуть в глаза скорби.
двадцать пятая весна
© Copyright: Просто Линда, 2019
Свидетельство о публикации №119051902674
Свидетельство о публикации №119051902674
Рецензии