Буквы в строки ложатся сами

Буквы в строки ложатся сами —
Непонятное привыкание,
или жуска до боли странная,
или схизма и истязание.
Это может и фуцианство —
Заводить себя против воли,
Это разум играет, то ли
Мне претит площадей пространство,
Но закрыть за собою шторы
Мне мешает отсутствие воли;
Постоянное: "это надо",
Пробирает с утра лихорадя:
Словно ты поглощён водою —
Ты достал и на дне ил вкусил,
Рвал чужую плоть — крокодил,
Но потом как ни в чем не бывало
Извергался из того портала
На поверхность стремглав что есть силы,
Как бы плотность воды не давила —
Всяку вещь понимай относимо.
Ты выпрыгивал словно дельфин:
Задыхаясь, вдыхая бриз
Ты вдруг падал обратно в обрыв...
Это жуска, проклятая жуска
И анализ минувших дней.
С потолка опускается люстра
Разрывая темень ночей.
Эти стигмы на мне рукотворны
И не раз еще жилами жилы
Разорву разжигая я горны
Чтоб расплавить на сердце морщины,
Чтоб рассказ превратился в повесть,
А роман? А роман — это долго,
Просто быть не теряя совесть.
Что нам надо? Не надо нам много.