И вновь нахлынули воспоминанья...

И вновь нахлынули воспоминанья,
В семидесятых я, в двадцатом веке,
И окружающего ярко осознанье...
Мне восемнадцать. Я в библиотеке.

Здесь тишина всегда, немноголюдно.
Что выбрать мне :читаю много, жадно.
И Достоевский , и Толстой -отнюдь не нудно,
Я в море классики бросаюсь безоглядно.

Вот книжных корешков коснулся луч, луч солнца.
Вы думаете,он простой? Конечно ,нет.
Он может приоткрыть в чужую жизнь оконца,
И в нашу жизнь тогда живящий брызнет свет.

Поэзия в те годы для меня
Была ,увы, почти не интересна.
Поэтов-классиков , конечно, знала я ,
Как знали вы , да всем они известны.
          И вот перебираю книги. Открываю наугад, читаю несколько строк, закрываю, возвращаю на полку.Одна книга , другая...Может они и хороши ,но...может, настроение не то. И вдруг : "Как сияло там и пело нашей встречи чудо, я вернуться не хотела никуда оттуда. Горькой было мне усладой счастье вместо долга..."Вот это да ! Листаю дальше... " И в тайную дружбу с высоким, как юный орел темноглазым я словно в цветник предосенний походкою легкой вошла..."
   Боже, это что-то необыкновенное, это...как музыка, необычайной красоты мелодия. Читаю и не могу оторваться, и все-все понятно, все созвучно состоянию души.И не просто читаю , а вижу образы, а фоном звучит музыка, та самая, никогда не слышанная, но почему-то знакомая...
    Нет, правда , все это я не выдумала, а просто пытаюсь сейчас передать свои ощущения... Вот так я открыла для себя Ахматову, ее поэзию.

   Помню -читала, переписывала, заучивала. Эти листочки, исписанные шариковой ручкой с почему-то зеленой пастой , у меня сохранились . Вот они ,целы, хотя прошло больше сока лет .
   И вот еще что : помню, как мне не хотелось возвращать книгу в библиотеку, я держала ее дома, вопреки всем правилам, месяца два.Отдавала, как будто отрывала от сердца, будто свою.А через какое-то время решила перечесть. Но мне сказали, что книги этой больше нет -"зачитали". Кто-то просто ее не вернул.Нехорошо... А я ...

Мне оставалось перечитывать мои листочки и мечтать о собственном томике с такими порой романтично-прозрачными, порой щемяще -печальными стихами.
Моей мечте суждено было сбыться не скоро -лет через 15-20. Вот он этот томик -"Стихов моих белая стая".


   Как белый камень в глубине колодца,
Лежит во мне одно воспоминанье.
Я не могу и не хочу бороться:
Оно — веселье и оно — страданье.

Мне кажется, что тот, кто близко взглянет
В мои глаза, его увидит сразу.
Печальней и задумчивее станет
Внимающего скорбному рассказу.

Я ведаю, что боги превращали
Людей в предметы, не убив сознанья,
Чтоб вечно жили дивные печали.
Ты превращен в мое воспоминанье.