***

Да я сам вышел из гетто,
Где малым не видел рассвета.
Описывал серость жизни бледным куплетом.
Скитался по улице маленьким Богом бездетным.

Гонялся я вовсе не за медной монетой,
А за моментами, что расчертил трафаретом.
Лишь время бежало каретой победной,
Срывая с голов наших черные пакеты .

Манил меня с запада запах конфетный,
Но я оставался в Сибири пустой, бесприветной.
Пускай я снаружи был русским бедным,
Зато за душой цвели куренья с сиренью.

Теперь посмотри на меня, кем же я стал?
Безликий романтик, да мыслей завал,
Но с чернью и слабостью давно уж порвал,
Разбив на обрывках и пепле мангал.

И с творчеством с детства еще не забил,
Пускай если даже на время запил.
Пролезу сквозь ставни желтых перил,
Чтобы выйти на солнце, окрасившееся в акрил.

Составив грязной и разгульной жизни портреты,
Ваши поэты читают про черных сук разодетых.
А наши поэты читают памфлеты,
Как куплеты из песен Летова!