Поэзии дни сочтены.
Как мне жаль, что не стал я певцом, что творит рок-н-ролл на остатках антик да рвёт струны руками, глазами и словом; его клавиши скачут по кафельным плитам, растворяются в стенах табачным покровом, в звуках тонет страна, страна глухонемая, но и та ловит ухом удары, считая
Доли, что вроде сложны и просты.
Искусства дни сочтены, и мы плачем по краскам, пуантам, балету, по отснятым кем-то другим кинолентам, кем-то тем, кто не мы.
Прозы дни сочтены, от таланта остались лишь тряпки и гвозди; я писал на холсте, но натуру забили камнями и грозди рябины опустошили глазницы, не видать мне теперь ни парижа, ни ниццы, только вату/бинты.
Жизни дни сочтены, земля тащится по орбите своей ближе к лету.
Скидываемся
на поминки
Поэту.
Смерть Поэта
© Copyright: Немой Стив, 2019
Свидетельство о публикации №119051707026
Свидетельство о публикации №119051707026
Рецензии
