А я?
А ты все тот же псих,
Что пишет немые стихи.
И читая, скорее молчит,
В фразах своих наизусть
Вторя чужие стихи...
Как прекрасен твой мир,
Погляди.
Верно, строятся наши мечты
От того, что так мало путей
Впереди.
А за дальней стеной,
Что таится в ночи,
Ты о жизни чужой
Пишешь року "Прости"...
Но слова эти ложь,
Что не ценят и в грош,
Ты о мире своем помоли
И на стеночке кровью пиши:
"Прости меня, Боже, прости"
А за стеночкой той
Тебя ждет упокой,
Пустят прах твой по ветру
И стихи твои будут
Молчать всему свету...
К себе
© Copyright: Думан Шакиров, 2019
Свидетельство о публикации №119051706689
Свидетельство о публикации №119051706689
Рецензии