На улице в которой раз дожди,
А дома пара сигарет, да пепел,
Ты моего письма прошу, не жди,
Я не хочу опять бросать слова на ветер.
И думать о тебе же не хочу,
Но отчего то пишутся все строки,
Я разъярен, и я в душе кричу,
И так внутри рождаются пороки.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.