В потоке

...а быть может, что всё так и надо?
Пусть идёт, как идёт!
Я не очень умён, ах, какая досада!
Ну а кто здесь умён? Идиота родит идиот.
По дорогам плетутся согбенные тётки,
мимо них пропорхнули девицы в шарфах.
Об асфальт протираются туфель подмётки,
шорох шин, гомон ртов, город – крах.
Летний дождь вроде смыл нечистоты и пыль,
но здесь душно. О, как нестерпимо и нечем дышать!
Угасает в душе, еле теплится пыл,
оболочка болит. Этот мир извергает на тело ушат
леденящей потребности жить.
Ограждают сознание песни-межи,
колют руки как будто ежи.
Я не сплю. Но мне хочется спать.
Пусть река унесёт меня в сны навсегда.
Буду плыть, упаду в водопад,
разобьюсь – это сон, не беда.
Мой знакомый мудрец, невзирая на пьянство,
выдал мысль, содержащую редкостный смысл.
Он сказал: «Жизнь прожить –
не в полях наложить».
И вот так, попирая упрямство,
мы плывём по реке, словно кто-то нас смыл.
Этот бурный поток нас несёт, оббивая о камни,
погружаемся в землю на поезде синем.
Полустанки, причалы, какие-то люди в экране.
Этот мир, восхитительно-тошный, мы скоро покинем,
но куда? Ведь там нет ничего. Абсолютно!
Я хочу просто плыть, чуть замедлившись, после ускорясь,
Я хочу просто жить. Ежечасно, да и поминутно.
А река всё течёт и никак не достанет до моря.
И не будет конца.
И не будет забот и тревог.
Будет жизнь скорохода-гонца
в переплетьи кривых запылённых дорог.

10.05.2019, Королёв