Когда все пишется не споро,
То чай остыл, то жар угас,
Шуршу начинкой коленкоров,
Ругая пыль и слабость глаз.
Я там ищу, а что не знаю,
В плену обложки, впопыхах,
Где саван шьет судьба иная
С иголкой медною в руках.
Под бледным веком взгляд опасный,
В улыбке спрятан яд и блеск.
И тянет в бездну ежечасно
Безумных тайн густой замес.
И крутит жилы запах страсти,
Лаская скрытые мечты:
Туда за веточку запястья
Меня влечешь незримо ты…
А я в проеме прорастаю,
Стремянкой тычу в пустоту,
И тень здесь стелется густая…
Облокотясь, не упаду!
Ищу в завалах книжных полок
Любви пропавшие ключи,
Но все не то, их срок недолог,
Влюбленный ключник излечим.
Роман готический листая,
Пытаюсь кладезь оживить!
Там скрыта тайна гробовая
О том, как сладостно «не быть»…
Я пыль глотаю – мед столетья,
В янтарной капле спит Поэт…
Есть в книгах вечных имя смерти...
Самой же смерти вовсе нет.
Любителям мистики
© Copyright: Марина Зейтц, 2019
Свидетельство о публикации №119051606759
Свидетельство о публикации №119051606759
Рецензии