О мысли, мысли… Я гляжу
На одинокого ребёнка,
Который робкую стезю
Торит тихонечко в сторонке.
И думаю уже о нём,
О той ватаге нерабочей –
Когда такое белым днём,
Чего в башке творится ночью?
- А я отвечу! – и старик
Помятою кепчонкой смело
Ударил по скамье, на миг
Смутившись от такого дела:
- Бедлам, конечно… Что ещё?
Когда повсюду правит сила
Да безрассудство – за дитё
Нельзя не волноваться, милый!
Дитё бессильно… - За спиной
Хрущёвки щурились устало -
Остаток старины былой,
Которой нынче не хватало.
О, мысли, мысли...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2019
Свидетельство о публикации №119051601964
Свидетельство о публикации №119051601964
Рецензии
