он омывает ноги
он всегда под рукой
в нем для стоящих рядом
ценности никакой
а он поет о счастье
что у него нет дна
шлет от себя приветы
не заслужившим нам
мы же взойдя на скалы
вперившись в горизонт
не понимаем песен
что сочиняет он
он как с ума сошедший
вот уж который год
мы его убиваем
он нам в ответ поет
мы приходя на берег
ждем на камнях рассвет
среди пустых бутылок
рваных клочков газет
чтобы под шум прибоя
вспомнить свою мечту
дымкой с воды заполнить
душ своих пустоту
океан
© Copyright: Александр Плешаков, 2019
Свидетельство о публикации №119051502551
Свидетельство о публикации №119051502551
Рецензии