Обида

Однажды, самый главный человек
в порыве скажет: "я не обижаюсь".
Прощу ошибки, даже смертный грех
услышав это, я невольно напрягаюсь.
Обида, признак, что любовь ещё жива
что души до сих пор не безразличны.
Еще не выплеснуты с кровью все слова
которые хотели бы сказать друг другу лично.
Не обижаются у нас на дураков
которые живут в послушном стаде.
С рожденья превращенных в стариков
глаза которых смотрят, христаради.
А ты готова мне грехи простить
не потому, что сердцем милосердна.
Наверно проще не уметь любить
чем муки совести терпеть усердно.
Возможно, я и правда был дурак
увидев свет звезды в кромешном мраке.
Боялся я надежду упустить, разжав кулак
не зная, что давно она ушла с тем, кто во фраке.
Вот только счастье есть у дураков
заложенное кем то в генотипе.
Не ведают они, что жизнь возможна без оков
вот только не на Ибице и Казантипе.
Для истинного счастья, равнодушье - смерть
синоним подлости - глаза пустые.
Позволить сердцу нужно сквозь скупые слезы петь
когда оно услышит с уст твоих слова простые.
Но в них должна звучать любовь и страсть
сомненья и душевные терзанья.
Нельзя, потерь не ощутив, напиться ими всласть
чтобы в объятьях нежных потерять сознанье.
Пусть будет повод мне тебя прощать
до самого последнего мгновенья.
Но, ты должна мне тоже обещать
что безразличие не омрачит сердец биенье.