Гром. Деревня. Июль.
Златолистки порхали и пели,
Как хотела бы я
Улететь в этой яркой метели,
Но несут опять горстку пилюль.
Капли шумно сливаются в танце,
Всё вокруг им давно нипочем.
Эх, не думать б о черном скитальце,
Что давно уж стоит за плечом.
Август. Поле. Стога.
Стаи птиц покидают луга.
Жаль, туманом нельзя притвориться
И исчезнуть от всех навсегда.
Осень. Листья. Ветра.
Засыпает устало природа,
Чтоб весной возродиться опять.
Жаль, что я не могу
Отдохнуть так немного,
Чтоб потом после смерти восстать.
Бледный
© Copyright: Оля Кенцева, 2019
Свидетельство о публикации №119051407041
Свидетельство о публикации №119051407041
Рецензии
