Как забываем мы о главном,
о том, как теплится дождь,
о том, что вечер приправный
закрутит нитями вновь.
Остаток осени дивной находим в свертках себя,
И по мотивам капризным я отпускаю, любя.
Зеркальных ветров привидение,
мне дарит соль притяжения тебя,
И остро чувствовать ложь, чтоб обнажилась сосудов вода.
В ней средство впечатлений,
искусственость, взамен которой - чистота.
Воплощено средой, воздушный шар презрений, чтоб разорвать,
как исчезает медленный костер томлений.
Чужие. Любовь к ним та же, что отныне, была неведомой чертой, затертой в каменных надгробиях,
и миллионы знатаков пускают выкрики о ней.
Немногие, те, знают, их взгляд всегда молчит.
Печать семи, врата одиннадцати рук,
Пройдя меж ликов огранений,
Выковываешь бриллиант дождя,
Им заполняя оду, мы погружаемся в кусочки беглых изумрудов дня.
Соль дождя
© Copyright: Настя Свечникова, 2019
Свидетельство о публикации №119051406481
Свидетельство о публикации №119051406481
Рецензии