Он не злой, не жестокий,
он добрый,
и мне не чужой.
Он прошёл по касательной - будто и не было вовсе.
Только крупнокалиберной пулей засел за душой
мой мальчишка-беда,
и щекочет её.
Отголоском
различаю слова роковые: «Не плачь, не грусти!
Это часто случается. Мы от других не отличны».
Только верила я: приютит на широкой груди
нас всевидящий Бог, ведь не зря спас двоих из различных…
Я читаю стихи, будто ветру. А ветер – в лицо.
Он не слышит их больше -
от этого больно и трудно.
У меня от него - только светлая память и соль
на щеках.
Остальное – лишь сон
вековой, беспробудный.
отозвалось на:
http://www.stihi.ru/2018/07/01/809
Сон
© Copyright: Ольга Вобликова, 2019
Свидетельство о публикации №119051405014
Свидетельство о публикации №119051405014
Рецензии