Из Чарльза Буковски - коммерция

                Чарльз Буковски


                коммерция


                я водил эти грузовики так усердно
                и долго что
                моя правая нога могла бы
                отняться от давления
                на акселератор.
                доставка за доставкой,
                14 часов подряд
                за 1.10$ в час,
                из-под полы,
                в односторонние переулки в наихудшие места
                города.
                в полночь или в полдень,
                гонки между высотками
                всегда чем-то воняет
                умираю или почти умираю
                в грузовом лифте
                в пункте доставки.
                лифт без лифтёра,
                открывающийся в большую светлую комнату
                под неэкранированным светом
                над головами женщин,
                склонившихся над машинками,
                распятых заживо
                на сдельной работе,
                потом передать пакет
                толстому сукиному сыну в красных
                подтяжках.
                он расписывается раздирая дешёвую
                бумагу
                своей шариковой ручкой.
                это сила.
                так пашет Америка.
                ты думаешь пришить его прямо
                на месте
                но отбрасываешь эту мысль и
                уезжаешь
                вниз в обоссаном вонючем лифте.
                и тебя они тоже распяли.
                Америка пашет.
                здесь они выдирают твои кишки
                и твои мозги и твою волю
                и душу твою.
                капиталистическая система.
                трудовая этика.
                нажива.
                вспомни слова своего отца:
                "работай усердно и тебя
                оценят."
                конечно, если ты сделаешь гораздо больше
                за то, что они платят тебе.
                из переулка и снова в
                солнечный свет,
                в дорожные пробки.
                планирование маршрута до следующей остановки,
                наилучший путь, экономия времени,
                ты не знаешь ни одной хитрости
                и реально думать
                обо всех поставках
                которые ещё впереди
                означает прийти к
                безумию.
                не всё сразу.
                облегчение въезда и выезда из дорожных пробок
                между другими водителями-рабочими,
                а ещё и без представления об опасности,
                реальности,
                движение или
                сочувствие.
                ты можешь чувствовать отчаяние
                спасаясь от их машин.
                жизни их безнадёжны и
                задурманены так же как
                и твоя.
                ты пробиваешься через
                их скопление
                на пути к следующей
                остановке,
                проезжая через битком забитый центр
                Лос-Анджелеса в 1952-м,
                вонючий и с бодуна.
                нет времени чтобы пожрать,
                нет времени выпить кофе,
                ты на десятом маршруте,
                ты новичок.
                новому человеку дают самый поганый маршрут.
                посмотрим, сможет ли он проглотить кита.
                ты смотришь вниз а стрелка на красном.
                бензина почти не осталось.
                чертовски хреново.
                ты давишь на газ,
                зажигаешь мятую сигарету одной рукой
                спичкой из замызганного коробка.
                нас...ть на весь мир.          
               
       From "Sifting Through the Madness for the Word, the Line, the Way"

                14.05.19

I used to drive those trucks so hard
and for so long that
my right foot would
go dead from pushing down on the
accelerator.
delivery after delivery,
14 hours at a time
for $1.10 per hour
under the table,
up one-way alleys in the worst parts of
town.
at midnight or at high noon,
racing between tall buildings
always with the stink of something
dying or about to die
in the freight elevator
at your destination,
a self-operated elevator,
opening into a large bright room,
uncomfortably so
under unshielded lights
over the heads of many women
each bent mute over a machine,
crucified alive
on piecework,
to hand the package then
to a fat son of a bitch in red
suspenders.
he signs, ripping through the cheap
paper
with his ballpoint pen,
that’s power,
that’s America at work.
you think of killing him
on the spot
but discard that thought and
leave,
down into the urine-stinking
elevator,
they have you crucified too,
America at work,
where they rip out your intestines
and your brain and your
will and your spirit.
they suck you dry, then throw
you away.
the capitalist system.
the work ethic.
the profit motive.
the memory of your father’s words,
“work hard and you’ll be
appreciated.”
of course, only if you make
much more for them than they pay
you.
out of the alley and into the
sunlight again,
into heavy traffic,
planning the route to your next stop,
the best way, the timesaver,
you knowing none of the tricks
and to actually think about
all the deliveries that still lie ahead
would lead to
madness.
it’s one at a time,
easing in and out of traffic
between other work-driven drivers
also with no concept of danger,
reality, flow or
compassion.
you can feel the despair
escaping from their
machines,
their lives as hopeless and
as numbed as
yours.
you break through the cluster
of them
on your way to the next
stop,
driving through teeming downtown
Los Angeles in 1952,
stinking and hungover,
no time for lunch,
no time for coffee,
you’re on route #10,
a new man,
give the new man the
ball-busting route,
see if he can swallow the
whale.
you look down and the
needle is on
red.
almost no gas left.
too fucking bad.
you gun it,
lighting a crushed cigarette with
one hand from a soiled pack of
matches.
shit on the world.