Пир

Когда гаргулья над Парижем
крылом чертила кренделя,
Декарт стремился к правдам вышним
и начинал всегда с нуля.
Трудился над нулями пчелкой –
их, наконец, набралось столько,
что впору было выжать сок.
Но тут гаргулья скок-поскок,
тюк-тюк – все поклевала метко
и, силясь сохранить лицо,
свежеснесенное яйцо
оставила. Декарт наседкой
сидел. И вдруг воспрянул над
осями всех координат.

Разымчивые марсиане,
заполонившие Монмартр,
в постдиетическом шалмане
пируют. Я, Рене Декарт,
один из них – и то неплохо.
Межинфернальная пирога
разбилась о Плутон. Пёс с ней!
И будь покоен, мир теней...
А мы здесь ищем человека.
Мне кажется, что встреться с ним, –
узнаю вид, и сам людским
исполнюсь. Вместе покумекав
про микро- и про макрокосм,
мы вспомнили бы: в чем вопрос.
 
 
13-14 мая 2019


Рецензии