лучше бы наброски на бумаге,
а не стихи,
хоть б мозоли на руках и давили,
зато стали бы меньше бродяг
в нашем мире,
потерянных душ,
складывающих строчки
в четверостишья
кривые.
художникам проще!
художникам есть, что кинуть в прохожих,
да, это краски,
да, это кисти,
но все же
это не гневные визги,
не грубое слово на добром,
не униженье других,
не плачи по близким
не бутылка крепкого
пойла в ночи
в пол-второго.
поэтам не подобрать вечно нужного слова,
да и слов меньше, чем красок на всем
белом свете.
художники мудрецы,
поэты же дети
на всю свою голову,
верят надеждам,
а после кричат опять,
надрывают блокноты,
забывают поспать,
пока будут злостно писать
обо всем, об обидах, о сгнивших цветах,
уж лучше бы разорвали себя они в прах!
и жгли бы их вместо ведьм где-то
в Испании
за письмена свои в наказание,
и было бы лучше,
и было б спокойней.
поэты же дети,
дети преисподнии.
дети преисподнии
© Copyright: Алиса Мята, 2019
Свидетельство о публикации №119051300349
Свидетельство о публикации №119051300349
Рецензии