Тебе, прочти...

Коль можно б было вообще не спать,
Ни есть, ни пить - забился бы в коморку,
Нет не стихи чтоб, повести писать,
Открыв пред этим, грязных окон створки.

Коморка, чтобы люд не приходил,
Коль и смогу, то выйду к люду сам я,
Кто бы окно мне в кухоньке отмыл,
Как раз в него и льётся солнца пламя.

Про остальные я уж промолчу,
Стояли столько лет, воды не зная,
Темно коль будет, свечкой подсвечу,
В строках все многоточия стирая.

Ведь надо же, ведя о жизни речь,
Как плохо там, где нас с тобою нету,
Возьми перо, да и очеловечь
Своим словцом неловким всех поэтов.

Коль много точек - нечего сказать,
Писать зачем, коль нет пера и думы,
Иль всё же молча смерть их ожидать,
Но скажут ведь – совсем ополоумел.

Я знаю, что та росстань, где с тобой,
Мечтали мы, друг другу не переча,
Пусть то не будет связано с судьбой,
Останется прощания предтечей.

И зная, что ты веришь лишь в себя,
Уйду по тропке к речке безымянной,
А ты, не негодуя, не скорбя,
К концу, пусть и короткого, романа.

Я стану просто тенью дней твоих,
От коих отреклась ты с первой встречи,
Ужимок ненавижу шутовских-
Зачем вела о новых встречах речи.

А так бы я давно ушёл в туман,
Куда уходят, чтобы вмиг исчезнуть,
Как той, листвы опавшей, уж буран,
Припасть к земле и больше не воскреснуть.