У страны, живущей прошлым,
Будущего нет,
А святое стало пошлым
И сползло в кювет.
Гордо снова сели в лужу,
Как садились много раз.
И бессовестно наружу
Лезет скопище зараз.
Жизнь затарили грядущим,
Где нет места для тепла.
И не хочется идущим
Быть подальше от трепла.
У страны, живущей прошлым...
© Copyright: Яков Зильберг, 2019
Свидетельство о публикации №119051200860
Свидетельство о публикации №119051200860
Рецензии