Нелюбителям сложностей

Предчувствие. Бесповоротного разрыва.
С еретиками слова. С кликунами чувств.
Барокко кончилось. Не мы вершили взрывы.
История владычица кощунств.
Вы всё ещё в нелепой ностальгии,
По девятнадцатым, по золотым векам,
Их выбило войной, концлагерями, мили
Убитых жутко протянулись в Музы храм.
Настало время отстранится гедонизму,
Наш век терзает кровь желанием новых слов,
Вы скажите, мы верны классицизму,
Но суть поэта - в исправлении скотов !
И если пишешь о лучах, и вёснах,
Они должны хитросплетением ! языка,
Непониманием смысла, болью в дёснах,
Вести на новый уровень. Века,
Поэты так и поступали, Бродский,
Хью Оден, Рильке - сложные ! творцы,
Вы даже их читаете то, что броско,
„Не выходи из комнаты", а в остальном - глупцы.
Вам - „проще, чувственней, слезливей",
Ваш мозг, и речь ваша отсылок не внимает.
На лучших из поэтов, прозорливей,
Вы не хотите быть. „Бессмыслица". Сгорает,
Уже в ненаступивших войнах,
Младое поколение. „Чувства", пылкость,
Не разрешает страха смерти, в койках,
Большие темы дремлют. Инфантильность,
Глобальная. Вы пишите о „чувствах",
Чураетесь для вас заумных строк,
Таких как вы уж много. Где искусство?
Не описательный художник, а пророк?!
Где сложность замысла, где тайна посвящённых ?
Поэзия не массовый товар.
Не для людей, для просвещения оных.
С трудом ею сдирать кошмар,
Безвкусия, обыденности яркой.
Вы зацепились в прошлое, плюя,
Когда мудрёность языка сверкает пяткой,
Пересекая вашей праздности края.