И снова сентябрь,понедельник,пятница.
Я вновь плетусь за собой вчерашним.
Все та же станция, водитель,матрица
И автобусы,что заведясь закашляют.
Я отстраняюсь от харчков-словечек,
Нелепо брошенных в состоянии фуги.
Простите, я лишь человечек
И не достоин иметь потуги.
Пройдет мадам и свой взор гордо спрячет,
Мол,не смотреть же на тебя - уродца
И смирный муж словно дряхлая кляча
Улыбнется,засмеется.
Я прожую эту данность дежурно,
Душою вскользь ухмыльнусь, а после
Не станет мне ни погано, ни дурно,
Я перестал уже чувствовать вовсе.
Вдруг зал подавится ржанием конным:
"Он говорит нам о боли в шестнадцать!".
Простите,не будь таким сонным
Я бы тоже вдруг начал смеяться
Ведь эти кляксы что пляшут зазря
На желтоватой помятой странице
Не изменят мне гул сентября
И единственной мысли - убиться.
Будничность слишком будничная
© Copyright: Максим Шкарупин, 2019
Свидетельство о публикации №119051107523
Свидетельство о публикации №119051107523
Рецензии